EL DICCIONARIO DEL DIABLO

LA SUBCULTURA DE LA MUSICA TROPICAL URUGUAYA

19/05/2007

POP LATINO O FIN CULTURAL
Por: Darío Valle Risoto
Técnico en Comunicación Social

Hace más de dos décadas el fenómeno de la música tropical en Uruguay se ha instalado en una forma casi total en nuestro país, un estilo artístico que en principio era distintivo de la clase más baja de la sociedad y que fue manifiestamente marginado de otros tipos de música, hoy no conoce fronteras económicas ni culturales. Los grandes medios de comunicación, especialmente las radios de F.M. han incorporado progresivamente esta manifestación nacida y transformada desde Centroamérica a esta parte del sur del mundo.
Hay una “Uruguayisación” de todos los aportes culturales que han enriquecido nuestro acervo, sin embargo tanto defensores como detractores concuerdan en que la música tropical ha evolucionado a lo que hoy se etiqueta como: “Pop Latino”, cuando escribo evolución me refiero a movimiento y no a perfeccionamiento, porque eso no merece discusión, salta a la vista “o al oído” que desde las grandes orquestas de antaño y cito: Combo Camagüey, Latino, Antillano, Cienfuegos, Casino, etc., al sonido sumamente simple, machacón y repetitivo de hoy, sin duda que algo se ha perdido en complejidad, arreglos y estilo.
No es nuevo que hay una música que nace como manifestación artística, como modo de expresión y otra llamada “comercial” que se fabrica para un público felizmente poco exigente y que en su gran mayoría no acepta las innovaciones. Por lo tanto el fenómeno del Pop Latino en Uruguay podría verse como la manifestación de un deterioro cultural que heredamos de largo tiempo, la economía en crisis, los recortes en la educación, el desempleo y la pérdida de valores y códigos de relacionamiento, nos han deparado una sistemática simplificación de todo lo que se llame “entretenimiento” o lo que es peor: “Arte”.
De la puesta en escena de las grandes orquestas poco queda, hoy una suerte de remedos de Back Street Boys o los olvidables “Menudo”, ensayan coreografías de tablado, suerte de parodistas contagiados del Cuarteto Argentino y la Cumbia Villera, nos interpretan canciones que van de lo picaresco a lo sencillamente obsceno. Curiosamente la gente se divierte y cuando la gente la pasa bien parece que esta todo permitido.
Una legión de gente humilde va todos los fines de semana a los bailes en Montevideo e Interior, hay un movimiento de un público excepcionalmente fiel a uno o varios grupos, se saben las letras de memoria y nos basta con tomar un ómnibus, un taxi o caminar por cualquier calle de la ciudad para encontraron con esa suerte de sonido repetitivo: “Chiquichi chiquichí”, en autoradios, galerías céntricas y hasta en fiestas y convenciones nos deleitan nuestros paisanos con esa manifestación de cultura.
Sin embargo hay una ausencia manifiesta de mensaje, se deteriora en lo genital y las patologías del hacinamiento mental proliferan cuando en varios trabajos discográficos hay una obsesiva y constante repetición de un esquema simplificado a su máxima potencia. La Cumbia Villera Argentina aunque panfletaria, ensaya una suerte de mensaje social que en nuestro país parece cosa prohibida habida cuenta que muchos músicos son tan pobres como nuestros hermanos y sufren de su misma suerte, lo extraño es que la música tropical uruguaya ensaya una auto censura política tal vez porque heredó la buena salud que tuvo durante la dictadura donde por ejemplo: el canto popular y el Rock’n Roll fueron prácticamente prohibidos.
Tampoco hay interés por innovar, es cierto que algunos grupos han incorporado el candombe y hasta el Rap, también es cierto que hay muy buenos músicos en varios grupos, gente que se ha interesado por profesionalizarse, por escribir y leer música y hasta por mejorar técnicamente, sin embargo la simplificación ha llegado a límites que dañarían el oído de un fan del Club del Clan y esto es mucho decir.
Indudablemente que es a través de las manifestaciones artísticas donde se conoce mejor a los pueblos y me alarma la pérdida de aquel antaño gusto por la música de los Uruguayos, hoy parece que instintivamente como los corderos, los individuos vamos masificados a probar productos culturales prefabricados, igualitos, exactos, donde los hits de hoy serán iguales a los de ayer y a los de mañana..
Hay todo un particular mundo en la música tropical uruguaya digno de estudios más profundos, hay nuevos códigos que se han instalado y la frontera entre el ayer y el hoy parece insalvable, la nueva juventud en su mayoría es muy poco exigente, los principales argumentos de los encuestados frente al consumo de estos productos son los siguientes:
1-“Por que es lo que se escucha”
2-“Porque es divertida”
3-“Porque es nuestra”
En el primer caso una suerte de decreto oculto manifiesta que lo que todos hacen está bien, que las mayorías tienen la razón, que los medios difunden lo “que se escucha” porque es la respuesta de un estado de cosas, de necesidad.
El segundo caso se explica en sí mismo, felizmente la gente probablemente se deje por el ritmo machacón, divertido, sabrosón, azucarado y poco le importen por ejemplo: la sucesiva y obsecuente utilización de la mujer como especie de pedazo de carne culón que hace sufrir y produce placer en partes iguales en la mayoría de las letras. El machismo se deja sentir de su peor forma, busquemos una letra que siendo “divertida” nos pinte un solo caso donde haya al menos una mujer que no sea una mina fácil.
Desde luego que hay cierto tipo de baladas románticas en el Pop Latino, como si metiéramos todas aquellas canciones de los añosos teleteatros Argentinos, los mezclemos con la profusa discografía de Pimpinela y los aderecemos con dos gotas de María Martha Serra Lima o Camilo Sexto. La canción melosa también puede ser diversión.
Por último el término: “Lo nuestro” encierra una especie de Neo nazismo peligroso ya que no es argumento sostener que por nacional un producto artístico tenga un valor agregado, a menos que este se destaque por si solo, entonces “lo nuestro” podríamos admitirlo luego y no antes. ¿Es mejor un Carlos Gardel Uruguayo que un Carlitos Argentino o Francés?.

NEO VAMPIROS: ORIGENES SECRETOS

19/05/2007

o Vampiros Orígenes Secretos
Por: Darío Valle Risoto

Las cosas volvían a su sitio, la democracia que comenzó como una promesa de libertad se aletargaba sin remedio. La primavera del ochenta y cinco quedó atrás, dos años después Lorena caminaba sin rumbo, soportando el invierno que aportaba su cuota de gris decepción, se sentía muy mal desde que el pueblo había elegido el continuismo votando al partido que invocó a la Dictadura.
Pudo haber sido cualquier otro tipo, pero aquel hombre casi difuso era algo extraño en medio de la ciudad vieja, parado como un fantasma.
____¿Tenés un cigarro? ___Le preguntó, solo por hablar._____El no le respondió.
Sintió su perfume, su aliento extraño, la miró a los ojos y fue como si le penetrara el alma, hubiera querido recordar como terminaron tomando un café en un Bar de la calle Sarandí, pero cuando reparó en ello, ya habían entrado.
____¿Sós extranjero?
____De Europa, Austriaco, pero vivo aquí.
Él sacó unos cigarrillos finos, delgados y de color marrón, al encender uno, se disparó un aroma acre que la hacía rememorar oscuros y viejos tiempos que nunca había vivido.
____Solo a veces fumo. ____Le dijo sonriendo imperceptiblemente, sus dientes blanquísimos y perfectos la inquietaron, eran como los de un lobo, perfectos, blancos y puntiagudos. Ella no sabía en ese momento que cerca estaba de la verdad de ese hombre.
La madrugada levantó una helada, y cuando salieron tuvo que acurrucarse debajo del enorme saco de cuero negro del extraño. Caminaron varias cuadras hacia dieciocho de Julio, le preguntó su nombre recién cuando entraron hotel.
____Henrich Funke.
____Lorena…
La habitación olía a desinfectante y naftalina, él se quitó el saco, lo colgó dentro del ropero vacío, sus manos eran delgadas pero fuertes.
____Había una mesa de luz con preservativos junto a un cenicero que no habían limpiado, Henrich tomó dos pequeñas botellas de una mini heladera. En ningún momento hacía ruido, era como si se deslizara al caminar, como si flotara.
____Discúlpeme. ____Olvidó tutearlo y lo apartó de ella cuando se le acercó demasiado, él se dejó rechazar, pero ella sabía que era más fuerte.
____Henrich bebió de una de las botellas hasta vaciarla, sus ojos tenían un tono carmesí, pero bien pudo ser el reflejo de la lámpara del hotel. Ella notó que él también tenía la sensación de que algo no andaba bien, al verlo lo notó tan desolado como ella. No supo que era una víctima hasta que dejó de serlo.
____Somos huérfanos. ___Le dijo la chica y él pareció leerla como a un libro.
____¿Tus padres? ___Le preguntó al adelantarse, ella comprobó que sus colmillos eran anormalmente largos.
____Asesinados en la dictadura, casi no los conocí, tenía apenas cuatro años cuando los milicos hijos de puta se los llevaron. ¿Vos no serás cana?
Lo vio sonreír amargamente, le habló de “los campos”, era uno de esos recuerdos que por más que se entierren, siempre subyacen, siempre asoman y vuelven a atravesar con sus gritos enmudecidos, los huesos, los hornos, el infierno.
La segunda guerra mundial cambió al mundo, cambió su vida, Henrich Funke que creía que lo había visto todo, de pronto abrió los sellos que custodiaban la tragedia más grande del hombre, la caída de la especie, el fin de la luz.
____Yo estuve preso, hace mucho tiempo, en Auchswitch.
_____No era necesario explicarle, ella lo había estudiado, pero él era demasiado joven y seguramente un mentiroso.
____Soy un muerto que camina, un rondador nocturno, Nosferatu. ___Le comentó como si se tratara de algo nimio mientras sentado en la cama se terminaba la tercer botellita de Whisky.
____Me quiero ir.___ Le dijo temblando, había algo que la instaba a creerle y eso era lo más aterrador, él lo notó y luego todo saltó como escenas de video clips, el ya no estaba sentado, le mordía el cuello, un estallido de hemoglobina y semen los dejó temblando, ni siquiera recordaba haberse sacado la ropa pero estaba desnuda.
Al sobrevenir la mañana, él puso una frazada oscura contra la ventana, la habitación continuaba oliendo a naftalina, ella se sentía completa mirando a Henrich que estaba sentado fumando junto a la ventana cerrada.
_____¿Por qué no me mató? ____Se tocó el cuello y su herida se secaba rápidamente, se sentía como quemada por sus colmillos, a la vez en su sangre notaba algo nuevo, era como si le hubieran inyectado una desconocida sensación de bienestar, estaba como drogada por una nueva vida.
____Tengo una oportunidad única para vos, la venganza, por tus padres, la justicia para que encuentres tu rumbo en los próximos años.
____¿Por qué?
____Porque en este mundo una vida normal no alcanza para que los hijos de puta paguen, yo sé de impunidades, yo fui prisionero de los mismos nazis que luego terminaron trabajando en grandes compañías norteamericanas y fabricando bombas atómicas.
____¿Por qué a mí?
____No preguntes más.
Henrich Funke se abrió una herida en diagonal en su pecho y la hizo beber de su sangre nueva y tibia, Lorena aún no había cumplido los dieciocho y nunca más los cumpliría.
Pasaron tres noches en ese hotel, ella le contó de su familia, del arresto y desaparición de sus padres: Antonio y Esther, la lucha de su abuela que la crió hasta su muerte y luego la sobrevivencia defraudada.
Entre sus recuerdos afloró la imagen de una niña flaquita llevada por un largo camino de pedregullo hasta unos celdarios donde pudo ver a un extraño que llorando desde atrás de unas rejas le gritaba.
____¡Coraje mi niña, que papá pronto estará contigo!
____En ese momento recordó una vieja angustia, luego comprendió que es algo que muchos “hijos” han sufrido.
____¡Me mintió!, Mi padre me mintió.
____Antes de terminar la tercer noche él se fue.
Desde ese momento Lorena renació para hacer justicia... su propia justicia personal.
Juicio y castigo